Неизбежность

Умру и я. Мне хочется забвенья,
не гордой славы — жалящей осы,
чтоб на могилу ставили каменья
а вместо флага вешали трусы,
перетряхали простыни,
подушки метали вслед мятущейся душе.
Кто накалякал это? Может Пушкин?
"Дормир в потёмках", сделайте туше...

(Такая подлая война...
Отстреливание снарядов,
И беспредельна глубина
Обстрелов и, буквально рядом:
Разрушен дом, убиты все,
А муж, отец — в командировке
На безымянной полосе
В затейливой многоходовке...)

Потомков забавляют круговерти:
Скандалы, драки, полумрак алькова.
Кто с кем, кого когда, причина смерти...
Не дай Господь бессмертия такого.
Я лучше так: без имени, без чина,
Не отчего-то, просто по причине,
Оставя в прошлом то, что начеркал,
Пойду глазеть на вечности оскал... 

От истины всё в большем отдаленьи,
В сетях порока, лени и судьбы,
Не опускайтесь ниже по ступеням,
не говорите "есть", скажите "был"...

Пей, не пей — с утра похмелье,
Кружева слюнявых снов.
Поднимаешься с постели —
Скрип зубов.
Всё тщета, но есть надежда —
Искра теплится в горсти.
Искорёжен и подержан
По пути.
Горячо — в моей ладони
Огонёк.
Суету мы похороним,
Дайте срок!
От глубин и до вершины
Век ползти.
Без души — одна брюшина...
Ох, прости.
Только брезжит огонёчек
Здесь и там.
Время есть: рожденье, прочерк...
Высота.

Жизнь завершил. Долги раздал.
В долгу лишь только перед мамой,
И, если впереди года,
То лучше вдаль, и лучше прямо,
Не критикуя, не кляня,
Не вспоминая о подставах,
Погнать тщедушного коня
Сквозь веселящиеся травы
И, в этой зелени густой,
Всё примечая с пониманием,
Версту сминая за верстой
Без Веры и гроша в кармане,
Преодолеть земную жизнь
И упереться в неизбежность...
Скажи мне, Господи, скажи
В какой версте рассеять нежность,
Любовь, доверие, добро
Неубиваемое в мире;
Поставь нетленное тавро,
Отметив такты на клавире,
Где можно перейти на вой...
А впрочем, нет, и так всё ясно.
Версту за призрачной верстой...
И год за годом... Всё напрасно.

Рассеяны, разобщены,
Неслышны в глухомани нашей,
России верные сыны
И дочери, иконы краше,
Святее каноничных дев,
Уходят, запалив архивы,
И, растворив в живой воде,
Всё, чем мечтали быть счастливы...