О себе

Кто-то на улице орёт
Да там всё время кто-то бродит
А я сижу, уткнувшись в стол
С листом бумаги и пером
Пишу про жизнь, друзей и про тоску,
Но всё с любовью я пишу

Так вот сейчас я озадачен,
Пришла мне мысль вдруг ночная,
А есть ли у меня друзья?

Но что за вздор, конечно есть!

Но я ведь не про тех,
Которые с тобой, когда ты рад и весел,
Я про других,
Которым нужен ты любой:
Смешной и глупый, озорной,
Да хоть бы злой
Но всё таки родной.

Их я не встречал,
А может видел, но забыл
Иль так не смог я их принять
Таких простых, открытых и родных.

Всё вокруг и про других
А что я про себя притих?
Каков он я?

Когда мне хорошо и вздорно,
Быть может есть и те,
Которые в момент веселья моего
Сидят одни и размышляют:
"Ему то хорошо, а мне паршиво
Чего он так орёт,
Почему так беззаботно он живёт?"

А я отвечу, что не знаю
Проблемы часто я встречаю,
Но по-другому их воспринимаю.
Даже когда мне сердце растоптали,
Я чуть сидел, потом поднялся и сказал:
"Забыл я клей сегодня дома,
Ну значит не судьба,
Теперь я буду жить свободно
Не буду лазить около души:
Осколки режут мои уши,
А я хочу ещё услышать хоть разок
Слова, которые любил
И сам частенько говорил."

А может кто считает меня странным?
Ведь если посмотреть со стороны
Я кажусь порой глухим, бездушным и пустым.
Как воспринять меня всерьёз,
Если таким меня никто и никогда не видел?
А каков тогда я на глазах,
У тех, которые всё ох да ах и эй,
Когда в порыве комедийных я страстей?

Полно знакомых у меня,
Но знать хочу,
Кому б я жизнь свою доверил?
Кому бы рассказал душевные терзанья?
С кем рад был разделить последний миг и час?
Кому бы отдал я свой спасительный боеприпас?
А сам бы подходил под этот вот приказ?

Прослыл я болтуном,
Когда хотел помочь соединить сердца
И вышло это у меня
Но любовь... она сложна
И обвинили вновь меня

Да кем меня не называли:
И дураком, и хулиганом и даже Дон Жуаном,
Но я всё время был самим собой:
Себе родным, себе любимым и простым.