Проливное-суховейное

Смотрю и вижу:
          на ней часы лишь
                из всей одежды,
еще от солнца
          очки, что прячут
                взор полудужьем,
и ощущаю
          себя не в форме,
                а где-то между,
и пот ручьями,
           да вперемешку
                при том с удушьем…

Виною – пекло,
          жара без меры,
                границ и наций.
И манекенам,
          похоже, дурно
                стоять в теплице.
Что до нее же –
          одна из этих,
                витринных, братцы,
что запасными
          ждут очередность
                для экспозиций.

А поцелуи
          лучей от солнца
                для нас все жарче…
Любая крайность –
          достойный повод
                для размышлений:
вот сероглазый,
          прохладный дождик
                хотя и плачет,
целует нежно
          и безопасно,
                он в этом гений…

И не мечтают
          о свежем ливне
                лишь манекены.
Я жизнь слагаю
          на каждый вечер
                из ожиданий,
что нам синоптик
          подаст надежду
                на перемены,
и погружаюсь
          под вентилятор
                воспоминаний…

Да, было лето –
          сезон дождливый,
                сплошные хляби!
В запой вселенский
          гулять, должно быть,
                пошло светило.
Вот, с неба просвет
          полоской синей
                на черной шляпе –
и солнце вышло
          на две секунды
                и подразнило.

Асфальт смывают
          распухшей лавой
                ручьи и реки.
Сменился ливень
          на сиротливый
                дождь-моросяку,
и подоконник
          степ выбивает
                в унылом рэпе.
Чертеж ковчега
          есть в интернете –
                бывало всяко…

На сердце хмари,
          дум наволока,
                чувств косохлесты
жизнь разжижают...
          Поднять ли градус
                до номинала?
Слетят на время
          под настроенье
                с души коросты,
но вот здоровья,
          не знаю, хватит
                к дождей финалу?

Украсил листья
          избытком бусин
                досужий ситник.
Слова заклятий
          на суховеи
                шепчу губами.
Вот, чуть задуют –
          и скину схиму,
                как беглый скитник.
И за грибами!
          И за грибами!
                И за грибами…