Другой поэт

Много пишут поэты про жертвы,
Есть стихи про цветущий росток,
Точно скажут они про рассветы,
Много знают про боли исток.

Завершают полёт светлой мыслью,
О мечте, что остыла звездой.
Не известны им точные числа,
Не зовут, но ведут за собой.

И за связью обычных куплетов,
Тех, к которым так тянется слог,
Будет свет. И возможно, рассветом,
Там тропинкой, пройдёт тенью Бог.

И затянутся новые строки,
Тех, которых не нужно из вне,
Спотыкается слог о пороги,
Не про чувства, не радость весне.

А для тех, что читая поймают,
Голос тот, что нетленно живой,
Он другой, он собой окрыляет,
Тех других, что позвал за собой.

Этот голос другого поэта,
Будет новым, но старым силён,
Благодарностью вспомнят за это,
И за новое вспомнится он.

За простое живое внимание,
За простой человеческий быт,
Будет позже ему понимание,
Не был он никогда знаменит.

Не причудно, не гласно, ни громко,
Не отрадно, но больно до слёз.
Стих останется подлинно-ёмким,
На спине оставляя мороз.

И когда по теплу расцветает,
Жизнь земная весной в благодень,
Тень поэта другого растает,
Жизнь поэта укроется в тень...

До поры заморожены мысли,
До поры всем неясны они.
Успокоятся дней коромыслы,
Станут ясными прошлого дни.

Вспомнят тут же другого поэта,
Стыд настигнет под вечер волной.
Он ушёл в тишину, в те рассветы,
Как иной, как чудак, как другой.