Нам

Ты знаешь, творец, твой талант не продастся,
Он словно зарытый в тебе клад.
Что Богом от любви даётся,
И пусть бездарный насмехнётся.

Алчный обесценит шедевральность твою,
Но тебе почему-то неймётся, снова творю.
И голод, в амбициях страшны поражения,
Закон мира часто безжалостно суров.

Ты нуждаешься за свой талант в гроше,
Когда ценен ему не один миллион.
Оставляешь себе, ведь он не продаётся,
Мир обесценил его своей слепотой.

Конечно, за несправедливость в душе слеза соберётся,
Ей не утешишь финансовую нужду, всплакну.
"Когда же себе я все цвета красок куплю?!"
Я всё же нуждаюсь, будь мир честный - прошу.

Но снова даже близкий над тобой усмехнётся,
Снова алчный скажет: "Ты не стоишь ничего, ты - ничто!"
Ты просто поверь, тот, кто много за себя бьётся,
По итогу получает в этом мире своё.

Верь, ты настолько ценен, как только вообразить можно,
Запомни, творец, твой талант не продаётся!
И я, кстати, твой фанат...
Я потому что почти всё искусство люблю.