Инок

Да. Я остался монахом, не будучи им.
Прячусь по рощам, вдыхая испачканный дым
старых деревьев, пылающих белым огнем,
и размышляю о все это сделавшем Нем.

Бремя смертей мне на скучную душу легло.
Кто-то несчастный сломал о тревоги крыло
вечной надежды. Я молча его полечу,
ибо война не дает обратиться к врачу.

Разности сумм обретают холодный резон
серых руин. Недосмотренный утренний сон
манит уснуть. Я стараюсь, но пламя вдали
вновь тормозит в Перахоре вращенье Земли.

Кто мог подумать, что финиш уже не далек?
Вроде, совсем по-другому был выписан срок
крепкой рукою, слепившей меня из меня
с долею малой шестого по вычету дня.

Предков набеги, потомков изнеженных строй -
все это было и, видно, что будет со мной,
ставшим сюжетом для новых заветов всем тем,
кто состоялся как точка на линиях схем.

Ровно, не ровно - какая здесь разница. Мир -
это, по сути, Творцу для Творца сувенир.
Полки на небе пусты, и раскаянья пыль
мягко покроет грядущих придуманных быль.

Жизнь - геометрия малых толчков. Пробуди
страх ожидания новых запретов и жди
старых иллюзий - вот жизни решенье для тех,
кто из последней слезы выколачивал смех.

Голуби моются. Прячутся с тенью коты.
Я не случился, но в рамках своей темноты
Он подсказал мне последнюю рифму, засим -
да, я остался монахом, не будучи им.