Он никогда не дарил ей розы,
в ящик почтовый - ни строчки прозы.
Впрочем, поэзии микро дозы,
были однажды.
Но дней заносы
рушили замки.
Нить симбиоза
вечно рвалась.
Он терпел психозы,
крики её.
Рисовал прогнозы:
к морю летящие паровозы,
лето в веснушках. Малыш курносый,
(как у неё, с самым лучшим носом),
руки тянул.
Он касался (может).
Таял.
Блестели скупые….
Боже,
только без слёз, он мужчина (всё же)
плакать не должен.
Жёг папиросы.
Верил ночами в метаморфозы.
Годы снегами вмерзали в косы.
Мысли застывшие, как занозы,
ныли по-зимнему, в такт с артрозом.
Каждое утро, один, у скоса
памятника,
на краю утёса,
глядя назад сквозь скупые…
Кожей
рук обнимал он розы.
20.33
30.06.23
Розы
© Copyright: Татьяна Лев, 2024
Свидетельство о публикации №124070303572
Свидетельство о публикации №124070303572
Рецензии