Время уходит...

Странные мысли приходят порою.
Вновь я пытаюсь понять, для чего…
Целая жизнь за спиною героя
И лишь коробочка после него.

В ней уместились все разом заслуги:
Пара наград, письма, горсть медяков,
Строчки, где кто-то, волнуясь о друге,
Просит ответить его вновь и вновь.

Что-то сломалось внутри его сразу.
Он, словно клад, выбрал пару вещей –
Те, что не смог поносить сам ни разу…
Рядом записка: «В помин. Для друзей».

Будто почувствовал: время уходит.
Всё, что скопил, стало лишним совсем.
Хоть не мечтал о несбыточном вроде,
Но по углам много лишних вещей.

Как-то подумалось: «Выбросят скоро.
Руки чужие. В них жалости нет.
Людям захочется света, простора.
Им ни к чему старый кинобилет.

Он со свиданья, когда было счастье,
Море улыбок всю ночь до утра.
Время уходит. Мы все в его власти.
Птица в окно постучала – пора.

Что же оставить, чтоб помнили люди?
Жизнь не напрасна, но грош ей цена.
Что никогда близкий друг не забудет
И сохранит, как икону, жена?

Банка жестяная из-под печенья…
Нет никого, кто бы смог сохранить.
Жизнь длится долго, но в миг завершенья
Хочется верить, что стоило жить».