Несбывшийся шедевр - ироническая проза

Спать хотелось. Ужасть как! Лёг на диван, положил голову на свою любимую ортопедическую подушку. Да, у меня остеохондроз, и невролог посоветовал. Ну и что такого. Сейчас все больные. Где чистого здорового найдёшь?
Лежу, а луна мне прямо в глаза светит. Такая огромная, мощная, грязновато-жёлтая. Полногрудая такая. Ну, возбудился я. Строчки начали звенеть в голове. Встал. Подумал, ну сейчас быстренько запишу. Чувствую, что шедевр прямо.  Бросился к телефону. Телефон разрядился полностью. Поставил на зарядку. Включил ноут. Жду. Ну всё, сейчас запишу. В мышке села батарейка. А та штучка, где пальчиком, ну, эта самая, тачпадом которую называют, давно не работает. Батарейку не нашёл. Нашёл огрызок бумаги. Сейчас думаю, ручкой напишу. Ни одна ручка не пишет. Давно ручкой не писал, паста в ручках засохла. Нашёл карандаш. Начал писать, карандаш сломался. В общем, пока я маялся, луна уплыла, небо посветлело и строчки утекли. Как же я завидую Пушкину. Чернильница всегда полная, и перья заточены. У него всё-таки слуги были. И чернильницу чернилами наполнят, и перья заточат. Луна ему, наверное, каждую ночь светила. Только в Болдино сколько всего написал. А тут один крутишься, никто тебе не поможет. А какой был шедевр… Ох!
Может, кому-то повезло больше, чем мне, в ту лунную ночь…