Это не грусть, это страх,
Что меня с каждым днем пожирает.
Поэтому я исчезаю
С каждым брошенным взглядом
В пустую воронку
Могильного опустошения...
Чужие глаза,
Словно молотки на разбазаренной ярмарке,
Нищему на беду
Сонною бабочкой оживляют струны нервов
И, как расстроенное фортепиано,
Напоминают путь - ботинки рванных подошв
Бездарного импресарио...
30.8.23
Это не грусть, это страх
© Copyright: Вадим Бердников, 2024
Свидетельство о публикации №124070204876
Свидетельство о публикации №124070204876
Рецензии