По Берлинам, Парижам и Лондонам
эмигранты первой волны
ностальгировали под гармонику
о соборах далёкой Москвы.
Монотонные грустные песни.
Кони, ямщик да луна.
Вы помните, Юрий Морфесси,
последний бокал вина?
Каждый кабак - уголочек,
кусочек родимой земли,
где пели про карие очи
изгнанники и соловьи.
Ручки натерты до блеска,
мчит по Берлину авто.
Не падайте духом, пан Данилевский,
о России поёт Лопато.
Развесистой клюквой заправлен,
никто из них не был смешон.
Спойте нам песню о маме,
спойте нам, Миша Мишон.
Деньги, презренные деньги
рекою вам не потекли,
но слёзы роняя, вы пели
только русские песни, свои.
Сколько страданий и боли
вложено в каждый куплет,
и вновь оно - русское поле,
и вот он - холодный рассвет.
Я беру в руки ваши пластинки -
хрипы, шуршанье иглы...
Словно справляю поминки
по канувшей в вечность Руси.
28.06.2024
Поющая эмиграция
© Copyright: Владимир Чибриков, 2024
Свидетельство о публикации №124070204680
Свидетельство о публикации №124070204680
Рецензии