И снова постучалась в двери смерть,
И снова в цинке привезут бойца,
В надежде мать, не веря никому,
Ошиблись, постучались не туда.
Что вновь откроет дверь сынок
И скажет: «Мама, я вернулся, дома».
И мать накроет самобранкой стол
И угощать весь вечер будет сына.
Рассмотрит всё на молодом лице,
Хотя прошёл войну и мысли старца.
Стал сын взрослее на года.
Так хочется обнять, не расставаться.
Но не придёт, а привезут его,
Её кровиночку, самое родное,
В гробу из цинка, холодно ему.
Забрать бы ей его...
Чтоб смог он отогреться.
Но недоступен путь туда,
Куда уходят безвозвратно,
И молодые жить должны,
Чтоб не рыдали матери...
Так тяжко...
Чтоб не рыдали матери
© Copyright: Светлана Проданова, 2024
Свидетельство о публикации №124070204373
Свидетельство о публикации №124070204373
Рецензии