Зачастил. И частит, и частит этот дождь,
Рвась на полосы струй невозможных.
Словно каждая в землю вбивает свой гвоздь.
(Как до путника - путь непреложный...)
Так я буду бегущей по плоским волнам
И блестящим покрытиям улиц.
И от зяблости грога бы, Грея, а там -
Слёз не жалко из тучевых жмуриц.
Но ни грога, ни Грея. Одна и в тоске
От хлестающих часто и страшно... -
(Мне бы совесть свою поменять налегке
На притихшую - слёз - неузнавшей).
Он когда-нибудь кончится?! Спать не даёт.
Сколько в небе скопилось, что ропщет? -
Свою боль измеряя, не ведая счёт
Серым плёткам. - (Да нашу-то, в общем...)
02.07.24г.
Зачастил
© Copyright: Елена Ушамова, 2024
Свидетельство о публикации №124070200422
Свидетельство о публикации №124070200422
Рецензии