Не брошу книги я на свалку,
Хоть не читаю их уже давно,
В шкафу рядами, не вповалку,
Им жить со мною суждено.
Они всегда дарили радость,
Я был в Лесах и На горах.
И от стихов вкушал я сладость,
И мерзли с Лондоном в снегах.
А Целину пахал с Нагульным,
Война и мир,ну в пору кирпичи.
Но одолел и те преграды.
Читал я вслух полгода на печи.
И Тихий Дон,крутой там берег,
И Пушкин,где живет его Руслан.
От Маршака ребята все балдели.
Писал Есенин словно хулиган.
А Пришвин,прелесть, о природе,
А Гоголь, аж мурашки по спине.
А Достоевского не очень понял,
И Диккенса листал я при луне.
Так много в жизни подарили книги,
В обнимку с ними часто засыпал.
Они мне сбросили невежества вериги,
Великий мир я с ними познавал.
02.07.2024
Книги
© Copyright: Виталий Лозовой, 2024
Свидетельство о публикации №124070204022
Свидетельство о публикации №124070204022
Рецензии