Все, кто были, их не стало,
Всё, что будет, полный бред...
Небо к вечеру так ало,
Как огонь сгоревших лет.
Мне депрессией догнаться,
Позабыть, уехать вдаль...
Сочинить, быть может, стансы
Про "последнее не жаль".
Но, ведь жаль, на самом деле,
До слезы, до боли скул...
Впереди сплошные мели,
И ушедшая в загул
Столь любимая удача
Обладаний и даров...
Доиграю, не иначе,
Ведь глубок печалей ров...
Экспромт номер минус девяносто четыре
© Copyright: Игорь Нефёдов, 2024
Свидетельство о публикации №124070203566
Свидетельство о публикации №124070203566
Рецензии