Не до стихов

Всё реже Муза преподносит мне сюрпризы:
Что ни напишешь - всё иль пошлость, или глупость!
Перо скрипучее, уродливы эскизы,
Избитость фраз, затёртость тем и красок тусклость.

Могу легко её понять -  такое время:
Грохочут пушки, льётся кровь, тут до стихов ли?!
Опять Россия на себя взвалила бремя - Спасает мир.  Знать, у неё такая доля!..

А на душе как будто пепел от полыни,
Сгоревшей заживо на поле лютой брани.
Бой продолжается от веку и по ныне.
Подумать страшно, что наш мир дошёл до грани.

Добро должно быть с кулаками , как известно.
Но так случилось, что оно в крови по локти.
На небесах уже от душ, наверно, тесно,
Как и в земле от погребённой наспех плоти.

Земля и небо не смирятся с этой болью.
И гнев природы всё безжалостней, всё жёстче.
Наш род людской не излечить уже любовью.
День наступивший беды новые пророчит.

Увязли в распрях и вражде. Надежда тает
На то, что разум вдруг проявит  силу воли.
А в небеса всё также души улетают,
Земля в разрывах и крови. Тут до стихов ли?!