Прибит к земле пожухлый лист,
с судьбой смирившийся покорно,
и над стернёй туман повис,
росой блистающий холодной.
Поникла блёклая трава,
седой рассвет мрачнее тучи,
и гаснут грустные слова,
не долетая, чтоб не мучить.
Последний журавлиный клин
взлетел, надолго улетая,
и лишь в саду костёр рябин
горит, мне душу согревая...
Прибит к земле пожухлый лист...
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2024
Свидетельство о публикации №124070202929
Свидетельство о публикации №124070202929
Рецензии