На ветру

Под вечер  ветер болеро свистит:
успех пророчит или неудачу?
Никак  ведь не понять — иезуит.
А может так, играючи дурачит?

Как хочется безмерной тишины,
такой, чтоб слушать небо с замираньем.
Но треплет ветер ветки бузины
тревожит душу  дьявольским камланьем.

Из кружев платье хочется надеть,
похожее на облако из снега,
но  лунный диск — расплавленная медь:
жди завтра ветрв варварским набегом...

С ним и лететь, уж раз застал врасплох?
Но я не Мэри  – помогал ей  зонтик.
Да и, признаться,  как-то не разжёг
к полёту за чернильность горизонта.

Ах, как  бы ни был он игрив и свеж –
не с ним  мне будет  небо по колено.
Не он причиной, что в душе мятеж...
Не с ним ищу приютом ойкумену...


Рецензии