Бродит Геля...

Бродит Геля по аллеям по зелёным,
Поливая не цветы одеколоном.
Обезумевшая… Много ли ей надо?..
Может, надо ей, чтоб кто-то был с ней рядом?
Временами же не терпится ей, право,
Быть в безумии своём немножко правой
И ссылаться, перекраивая моды,
На изрядную искусственность природы.
Кто-то скажет, мол, что Геля не безумна,
Что и вправду жизнь – хозяйственная сумка,
Что творец всегда творит иносказанье…
Так за что же объявлять ей наказанье?..
Да уж ясно – не от мира эта дама.
И потом, немолода уже годами,
Чтоб молчать да слепо следовать канонам,
По прямому применив одеколоны.
Так уж принято, что все, кто мимо темы –
Зачисляются в отступники системы.
А уж дамочка-то явно сюрреальна.
Всё у дамочки навыворот буквально:
Стены комнат в доме выкрашены чёрным,
На плите стоит супец переперчённый,
Вверх тормашками на стенке – телевизор,
А в цветочнике – просроченная виза.
Часто шьёт она абстрактные костюмы,
Подбирая к ним дразнящие парфюмы…
Так, глядишь, и дорисует до театра…
Старый Питер, курдонёр энд альма-матер.
Бродит Геля по аллеям по зелёным
Пофигисткой декадентскою салонной,
Напевая вариации из Брамса,
Возглашая Ходасевича и Хармса.
А вокруг её мелькают чьи-то тени,
Старых парковых ветвей переплетенье…
Что гадать, коль толку мало от презумпций.
Где ж глаза-то ваши, истые безумцы?