Под тихий шорох тает мягкий карандаш...
Графит любовью наполняет буквы, знаки.
А где-то Мир растёт — не выдуманный, наш,
Родившийся из точек на бумаге . . . . .
Как крохотный пробившийся подснежник,
Связавший две замёрзшие души;
Две одинокие метели отогревший.
Как снег ручьями с белых ломаных вершин.
Белые вершины
© Copyright: Риг Йорги, 2024
Свидетельство о публикации №124070102593
Свидетельство о публикации №124070102593
Рецензии