Да, поэт как крыса беден,
Если он не при дворе,
Рифма с музою - соседи,
Лампы свет - луна в окне.
Беспокойны его ночи.
Когда люди видят сон,
Наш поэт кропает строчки
И процессом увлечен.
Дорожит своей свободой,
Прогибаться не привык.
Он - особая порода:
Честен, прям и остр как штык.
Его суп - овсянка с солью
И горбушка на столе,
Жизнь поэта не без боли,
Но приемлема вполне.
На листы венок лавровый
Разобрал поэт. Строфу
Он цедит, кроит по-новой
По помятому листу.
И рождает кривой подчерк
Волшебство обычных слов.
По-другому жить не хочет,
По-другому он не смог.
Поэт
© Copyright: Тина Валентайн, 2024
Свидетельство о публикации №124063006546
Свидетельство о публикации №124063006546
Рецензии
Что ж... И так порой бывает, не без этого.
С добром,
Александр Дэрен Стрельников 23.09.2024 10:58 • Заявить о нарушении
С добром,
Александр Дэрен Стрельников 23.09.2024 10:58 • Заявить о нарушении
Спасибо! Чего только не бывает!))((
Рада Вам)
С теплом, Тина
Тина Валентайн 24.09.2024 01:33 Заявить о нарушении
Рада Вам)
С теплом, Тина
Тина Валентайн 24.09.2024 01:33 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.