пальцы сына гончара

Нет нежнее пальцев чем пальцы сына гончара,
Пытаясь овладеть искусством своего отца,
Творит с любовью с ночи до утра -
Из глины мир, похожий на Творца.

Все девушки в деревне от любви растают. 
Глядят, как он со лба отряхивает пряди,
Как глина в его пальцах форму обретает,
И как сам высший Брахма сияет в его взгляде.
 
Он днем и ночью ходит лишь по кругу,
Сансары круг, Гончарный круг - своим упорством высекает искры.
Он вновь творит - он набивает руку,
И день за днем летит безумно быстро.

"Горшок купить хотите? Он подходит,
Чтоб воду принести вам из реки." 
Она смеется: «Вы не слышали о водопроводе?»
Ее глаза, как лотосов широких лепестки.

А кожа белоснежная сияет.
Возможно, иностранка, раз умна.
О чем она сказала - он не знает.
Она красива, будто бы из сна.

"Поставлю дома. Интерьер украсит?
Прошу, скажите, какова цена?"
- Двести рупий. - Нет горшка прекрасней.
И в его сердце зацвела весна.

Он тянет руку, чтоб коснуться белой кожи. 
Пока она решает расплатиться,
Сын Гончара с рожденья чернокожий,
И этого отчаянно стыдится.

Горшок разбился. Выпал с рук Творца,
Цветным осколком ей поранил ногу.
Ее улыбка не сошла с лица,
Такие, как она, подобны Богу.

Она рукой махнула - ничего.
Я в Индию пришла за приключеньем.
Горшок разбился - ну и что с того?
У мирозданья для всего своё значенье.

Ах, нет нежнее пальцев, чем пальцы сына Гончара,
Он днем и ночью ходит по замкнутому кругу,
Творить больнее с ночи до утра,
Когда во снах видит свою подругу.

Его горшок ей был  совсем не нужен.
Он прилагал усилий много, но она...
Не оценила их, так почему же,
С ней рядом в сердце расцвела весна?

Гончарный круг, прошу, крутись быстрее,
Будь смелым, возрождая красоту.
Позволь ему забыть ее скорее,
Несбыточную дивную мечту.