Тщета. Futility

Весь день я книги очищал от пыли.
Священных древних не было средь них,
Но были те, что классикой прослыли,
Их авторы не числятся в живых.
Когда я молод был давным-давно,
Судачил с мэтрами и пил вино.

Я их боготворил, желал удачи,
Чтоб щедро был талант вознаграждён.
Бессмертными считал, а как иначе?
Знал, не померкнет слава их имён.
Листал с восторгом книги их не раз...
С тоской взираю я на них сейчас.

Прикован каждый к сдувшемуся шару.
Их имена стёр времени поток.
Кто мог бы предсказать судьбы удары?
Ей богу, я бы книги эти сжёг.
Но книги старые едва горят.
Чуть тлея, их страницы шелестят.

Из пламени всплывает перед взором
Строка, пронзая сердце как клинок.
Считаю это проклятым позором -
В костре сжигать бездонный кладезь строк.
Бедняжки книги плачут. Как по мне,
Когда-нибудь моим гореть в огне.

Нет, я очищу их, поставлю снова.
Чтоб никогда их больше не читать.
Едва ль из них хоть кто-то вспомнит слово,
Ну а во мне посеют боль опять.
Скажу с ухмылкой я, войдя в лета,
Название писательству – тщета.


Нина Пьянкова:
http://stihi.ru/2024/06/30/3076