Он вчера не вернулся из боя.
И остался лежать на траве.
Среди пышно цветущего поля.
На пропитанной болью земле.
Как-то пусто вдруг стало... И тихо...
Сколько пройдено вместе дорог.
Сколько раз, возвращаясь из боя.
Говорил: «С днём рожденья, браток»...
Сколько раз мы со смертью встречались.
Среди жгущего дыма огня.
Никогда, уходя, не прощались.
А вчера он не вышел с огня.
И в душе что-то вдруг оборвалось.
А в глазах промелькнула слеза.
Вот и всё... Братишки не стало...
Только мысленно вижу глаза...
Озорного, весёлого парня.
Уходящего в стонущий бой.
Подмигнувшего мне на прощание.
И ушедшего в вечный покой.
Журавлями летят над землёю
Души тех, кто ушёл в небеса.
И сжимается дикою болью
В нас от скорбной печали сердца.
Мне не пишется о победах.
Сколько жизней забрала война.
Принеся нам печали и беды.
Опьяняя стаканом вина.
Он вчера не вернулся из боя...
© Copyright: Сергей Норд Курбанов, 2024
Свидетельство о публикации №124063002984
Свидетельство о публикации №124063002984
Рецензии