Руки. Экспромт прозаический

Руки. Старые. Натруженные. Морщинистые. Со следами, видевших мозоли. Руки, державшие младенца, баюкавшие, успокаивающие, родные, любимые. Что за заноза такая Память? Снова и снова я рисую мамины руки, сложенные в молитву обычной шариковой ручкой. Каждый изгиб, каждую морщинку,каждую линию. Тщательно. Скрупулезно. Мамы давно уже нет. Она погибла, попав под поезд и ведь не была пьяна. Туман... Чтоб его... Вот. Получилось. Рисовать глаза, полные боли и ужаса было не в моих силах. Выныриваюший из тумана поезд не стал тем более. Надо же... Как Анна Каренина...Она не любила это произведение и чем старее становилась,тем чаще его ругала.
Ступор, поглотивший меня с её смертью, стал отступать. Эскизы меня спасали от удушаещего одиночества. Так прошли три года. Я продал все картины. Поменял район, но даже это не помогало от давящего ощущения вины. Если бы я приехал в тот день, если бы сам отвёз... Но... Мы предполагаем, Бог располагает...Какие чудовищные неправильные расстановки.Мама.Мамочка.Как мне тебя не хватает.Твои руки всю жизнь сопровождали меня с самого моего рождения до тризны.