Драма интроверта
Запазухой прячу,
Словно бедняк - сдачу...
Слов мимолётных, отпетых
Стальные пули летят...
Прямо ко мне в душу,
Камнем тяжёлым в макушку,
Монетами
На дне фонтана блестят...
Имя мое распятое,
Словно газету мятую,
Прохожих ноги пачкают,
Буквы втирая в асфальт...
На всех ветрах полощут
Белое
Говоруны оголтелые,
Возят грязными пальцами,
Свой закрывая гештальт...
Свидетельство о публикации №124063001788