Как будто

****               





На фоне большегрудых тигров
и маленькой собачки Кико,
на фоне города, дышащего вследствие, и кричащего вслед,
на фоне яичницы заката, салата рощи и бифштекса солнца,
ах да, ещё божоле моря,
переставшего быть чернилами или уже, или - ещё,
до, или после -
это не так уж важно,
потому что тигры, и красные здания, и гудки машин,
падающие в остывающий в чашечке кофе -
всё это, повязанное лентой воспоминаний,
с вышитыми сердечками не выскочивших из ушедших вагонов чувств,
плаксивых слов, смотрящих жалобно
и фальшиво, как Кико,
бумерангов недель,
чистых простыней не разостланных пляжей,
частичек луны,
прилипающих к влажной коже твоих губ,
имевших шанс быть моею реальностью,
но ставших моим болезненным стихотворением,
пикета мыслей по поводу всего, что мешает мыслям, -
всё это,
разрозненное, сжатое в комок,
тайное, родное и краденое,
тихое, настойчивое и нечестивое,
взорванное, слепленное, вогнутое, спрятанное в себе -
так странно увидеть в капле дождя,
где твоё отражение перевёрнуто так,
как будто ты действительно этим жил.
Как будто действительно ты.
Жил
как будто.