Мне вонзили под ребра финку,
Я хотел ему что-то сказать,
Заиграла родная пластинка,
И заскрипела кровать.
Я хотел что бы было как раньше,
Но Финка сказала: «Нет!»,
Стены сжимались все дальше,
И играл этот знойный кларнет.
За окном было так же паршиво-
Мокрый снег и декабрьский день,
И опять в этих рожах лживых
Я не увидел людей.
Стены сжимались, как нитки
Сжимают одежды шов,
Я бросил в окно пластинку,
И в комнату кто-то зашел.
Белой печалью простывший
Стены сжимал все сильней,
Я где-то его имя слышал-
Это Есенин Сергей!
Я узнал! Он говорил мне:
«Это финка тебе, от меня»,
И глаза его как в керосине
Пылали под краской огня.
Он писал и писал о финке,
Та, что блестела в руке,
А я все смотрел на блики
От крови моей на окне..
И я проснулся, зачем-то и как-то,
И что финский нож под кожей
Мне приснилось и жаль что не правда,
Да, и Есенин тоже…
Что-то с чем-то
© Copyright: Михайловский Тимофей, 2024
Свидетельство о публикации №124062900711
Свидетельство о публикации №124062900711
Рецензии