Первый луч солнца обнимет простор,
Землю согреет бескорыстно теплом,
А я фломастером рисую розу ветров,
Сидя за старым советским столом.
Бревенчатый, уложенный небрежно свод
С невиданным сосновым ароматом,
Печи прорытый в глине дымоход
Из боя не вернувшимся солдатом.
Труба сыграет, что пришла беда,
Трубач локтем сольётся с горизонтом,
А за спиной рыдают кровью города,
Закрыв лицо от града рваным зонтом.
Среди коряг и развороченной земли,
Где корневища, словно рваные сосуды,
Мы в душах доброту свою сожгли
И перебили эти души, как посуду.
И разбросали по земле свои осколки,
Чтоб через пять десятков мирных лет
На поле боя этом шли раскопки
И обнаружили в руке мой пистолет.
Через пять десятков мирных лет...
© Copyright: Игорь Донбасс, 2024
Свидетельство о публикации №124062905867
Свидетельство о публикации №124062905867
Рецензии