Опять белый шум
по ушедшим эпохам
и временам,
по заброшенным улочкам
забытых городов...
Песчинки прошлого
в вены нам.
Затеряемся странные,
Хаоса вечный улов.
Сожмётся сердце - рассыплются горы.
Выпорхнут души свобождённых.
В реальности
тупиковые коридоры
приводят к лестнице
деяний свершённых.
Ошибочность их
сотни раз проверена,
а мы записали
в национальное достояние.
Звучащая как стих,
Декларация о намерениях
мозг приводит в тревожное состояние.
И снова шуршат в эфире наши,
равняясь на которых,
зализываем раны.
Что может быть философии краше?
Только пустые раковины
с шумом нирваны.
Где-то спокойствия плещутся волны,
вливаются в уши
сквозь треск и скрипы.
Спрашивают: "Слушаешь?"
Слушаю покорно...
но чаще
в эфире
лишь стоны и хрипы.
Сквозь помехи,
счастье глушащие,
металлом в голосе
дни мелеющей современности:
"Собрать
приказано
строй ходящий
из тех,
кто носит
внутри себя
человечьи потребности."
Слышу: вновь врывается
в белый шум скрежет.
Мы стреножены и пара-лизованы.
Есть ли святые,
чья молитва поможет,
или все дьяволом моби-лизованы.
Прислушайтесь
к едва шепчущим приемникам
в диапазоне волн,
где нет радиостанций.
То, что транслируем мы потомкам,
навсегда во Вселенной останется.
Свидетельство о публикации №124062905842