Лишь пальцы скрюченные Утра
На струнах не сомкнувшей глаз Души,
Надежды перемолотая пудра
И робкий сна росток в такой чужой тиши.
Туман, крадущийся куда-то спозаранку,
Икая и скорбя, и проклиная путь.
И Ночью недобитые подранки,
Молитвы чьи лишь нагоняют Жуть…
Америка в своём вздыхает склепе,
Нагадив и сбежав в который раз подряд,
Живой Мертвец… Что может быть нелепей?
И раны мира вновь кровоточат.
Утро
© Copyright: Рашит Шарафутдинов, 2024
Свидетельство о публикации №124062904479
Свидетельство о публикации №124062904479
Рецензии