Человек, как ваза,
В которой стоят цветы...
Букет полевых ромашек,
Или пышные розы,
Цветы могут быть разными,
Будто мечты.
У них свои метаморфозы.
Это неважно.
Итог один.
Через неделю букет на выброс!
А ваза, стоит и звенит,
Динь-динь...
Ты меня с мылом вымой!
Мысли - наши цветы,
Выращиваем, поливаем,
Можем купить в магазине...
Но они, это не ты!
Ты - ваза с водой,
В которую букет помещаешь...
Ваза
© Copyright: Ири Тихомирова, 2024
Свидетельство о публикации №124062903970
Свидетельство о публикации №124062903970
Рецензии