Поэту
Прекрасно все, что не истлело прахом,
и порохом не тронуто и ржой,
и этот нечеловечий запах
приходит в каждый дом с войной...
Но ты стоишь, как памятник победе,
и извергаешь пламенную речь,
и эта речь как светлая обедня,
и в то же время – огненная печь.
Поэт горит и сам себя не слышит,
Ему весь мир спасти и обрести.
Но тише, ради Бога, тише –
Срывает с губ скрижалей лепестки…
Ах, эти откровенья золотые
Плит каменных библейские дары
Вдруг обретут слова простые,
В стихах поэта…хоть живьем бери…
Но кто их понял, отвернулся злобно,
А кто не понял силиться понять.
Война – бьют барабаны и скрипят валторны.
Поэта бьют и насылают рать…
И падает бумажный рыцарь света.
И кровь прекрасной розой из груди…
Сжигают рукопись. В который раз обеты
Дают святителю. Победы не суди.
06.01.24.
© Copyright: Ирина Уральская Димитренко, 2024
Свидетельство о публикации №124062903064
Свидетельство о публикации №124062903064
Рецензии