Старик в убогом сюртучишке,
Чуть сдвинув шляпу на свой нос,
Играл бездарно, вяло слишком-
Все ноты брались на авось.
Его не вывезло искусство
Из повседневной нищеты,
А в животе урчит и пусто...
Со смертью он почти на ты.
Живот его добра не помнит,
А просит жалобно поесть.
Достала жизнь, на паперть гонит -
Из кожи хоть на волю лезь!
От напряженья он трясётся, -
Сегодня будет ли с рублём?
Его давно устало солнце,
И он живёт единым днём.
Явленье это - горе множит.
Рельефно с грустью стон и боль.
Брезгливо морщится прохожий -
Так надоела эта голь!
Жалеть таким же не прилично.
Чадолюбивость - бросьте Вы!
Добро у эдаких вторично,
И не поможет глас мольбы.
Одушевлённых лиц не видно,
Какой-то вялый ток толпы.
Добро сегодня неликвидно,
В фаворе Бог другой, из тьмы.
Скрипач
© Copyright: Владимир Сатин, 2024
Свидетельство о публикации №124062902861
Свидетельство о публикации №124062902861
Рецензии