Моя душа тонка, как нить,
Любой поэт уязвим, ранимый,
Мой мир чувствительный,
От высоты я не могу вздохнуть...
Я несу открытое сердце,
Я не ожидаю часто удара,
Поэтому сердце часто кровавое,
Бьют же, им что-то мерещится...
Вечный огонь в моей душе,
Оскверняют порой, так привыкли,
Мое ранимое сердце не видно,
Я же всегда на белом коне...
Кобылка моя издохла давно,
Иду я с разбитыми ногами,
Цветы сажая и их поливая,
Но вам на цветы все равно...
Поэты привыкли плакаться,
Как я сейчас, а нахера?
Даже мне ранимость противна,
В листки невинные сморкаться...
В листки невинные сморкаться...
© Copyright: Аня Тухватуллина, 2024
Свидетельство о публикации №124062900180
Свидетельство о публикации №124062900180
Рецензии