Суббота в нашей деревне

Суббота в нашей деревне,
В каждом мгновеньи сквозит.
То ли, в дымке от бани,
То ли, в скрежете пил...

То ли в музыке, той что играет,
В отдельно взятых домах.
Или скрученность на картошке,
Иль в вечернем запахе трав.

В стрекотании летних кузнечиков,
В подсчёте кукушкою лет...
Или в полёте бабочек,
Напоминающих мне балет.

В цветах, что в огородах,
Запах прошедших лет...
В тумане, что над полями,
Стелется словно паркет.

В мычаньи, с поля пришедшей,
Коровы, что хочет пить.
В голосе одинокой,
Птицы, горюющей, выпь.

В тишине вечернего поля,
Соловьями звенящем лесу.
В тревожном крике сороки,
Наводящем на всех суету.

В лае собак пугающих,
Страхом своим темноту...
И в фонарях освещающих,
Улицу, через избу.

В соседях, что после бани,
С полотенцами, на голове.
В спокойствии, что не бывает,
На рядом идущей войне.

Где в каждом красном закате,
Гибнут солдаты, в боях,
Где ребята воюют за родину,
Преодолев понятие, страх.

Как и в годы Отечественной:
На сегодняшней СВО,
Почти во всех наших семьях,
Есть тот, кто воюет давно.

В это понятие входит
И день, и месяц, и год...
И если боец погибает,
Бог обратно его не вернёт.

Вернёт его, только Память,
Та, что нам богом дана...
И будет фото иконкой,
В красном углу, всегда...