От пули быстрой и свирепой
Была расколота, как репа
Глава красивая моя,
Повергнув в сон небытия,
Мозги и кровь с землёй, мешая.
И я лежал, ногой брыкая,
Как будто всё ещё бежал
И даже автомат держал,
Направив дуло на врагов,
Как будто бой вести готов
И мёртвый, наравне с живыми,
Хотя глаза уж были дымкой
Подёрнуты вполне надёжно,
Хоть и смотрели вдаль тревожно.
Нога ж не дёргалась уже,
Покоясь с миром на меже.
Рука ж держала автомат,
Уверенно прижав приклад
К бедру, как будто я смогу
Стрелять и в смерти по врагу.
Посмертная суровость
© Copyright: Александр Анайкин, 2024
Свидетельство о публикации №124062901225
Свидетельство о публикации №124062901225
Рецензии