Мне не нужны солёный пот и слава;
Почётней с ними, но вольготней без -
Реке гранит и брёвна лесосплава
Мешают отражению небес.
Я никому не тень и не соперник,
Незрим - не в подражанье соловью.
И в том строю, творцов вербальных перлов,
Я даже безымянным не стою.
Кого, быть может, запах разложенья
Достанет в неприкаянных стихах,-
Пиит, чем безнадёжней - тем блаженней.
И как о нём? Да ,стало быть - никак.
Но в них пока не тлен, а дух мгновенья,
Присущий той безвременной поре,
Когда в душе очнётся вдохновенье,
Как набуханье почек в ноябре.
Природа впереди за это спросит,
Не раскалить, не сбросить им вериг.
И муза, обрядившаяся в осень,
Калитку за собою затворит
В сухих листах, в подветренных широтах,
Как месть за никому не нужный стих,
Повесится на жертвенных воротах,
Не слишком озаботившись, - на чьих.
Муза
© Copyright: Михаил Шифрин 2, 2024
Свидетельство о публикации №124062800877
Свидетельство о публикации №124062800877
Рецензии