Не всё

Без выгибонства

                Игорю Северянину

До ужаса все дни правдивы,
хоть светит солнце или нет
и все перипетии дивны,
об этом точно знает лишь Поэт.
От Бога весть к нему приходит,
и он спешит всё записать
и даже ночью колобродит,
безвинно ищет он тетрадь
и ручку только с синей пастой.
Записывает, что услышал он.
Случается, но всё ж не часто.
Поэзии таков закон.
Его истолковать поможет
не критик. Но пока что нет.
Надеюсь, в пирамиду сложит,
при этом, излучая свет
доброжелательности чистой,
без выгибонства, от Души,
без переменчивости мглистой
и с пожеланием: “Пиши!”


Не всё

Я летом бродил по откосам,
по осыпям глины с песком.
Ответы искал на вопросы.
Ходил, извините, пешком.

Ни денег у нас, ни лошадки
и даже коровы-то нет.
Меня укрывали распадки.
Зелёный муаровый цвет

светился под лунной орбитой.
Тропинка вела на простор.
Смотрелся печалью прибитой,
мозолила ветками взор,

и я отвернулся от сходни,
побрёл вдоль ручья на покос.
Всё было как будто сегодня,
как будто всё ветер унёс

за сложные годы раздумий
с осенним безветрием дней.
Работал, наверно, бесшумный
насос вероятных идей.

Не всё превращается в воду
под тихие всхлипы листа,
летящие в жалости годы,
их совесть безмерно чиста.