Натали из Бирюлево

Здесь жила Натали, здесь курила сигары,
У соседских дверей засыпала бухая.
На стене ее, помню, висела гитара —
Хоть была Натали музыкантша плохая.

Пела джаз, никогда не мечтая о сцене,
Похвалы от соседей желала едва ли.
Были песни ее — для домашних растений.
И, подумайте только, они расцветали! 

Души кактусов трогала, видно, певица...
Дочка с ней проживала пяти с половиной...
В ярких снах превращалась в прекрасную птицу
Натали — по методике крайне старинной.

А порой над Москвою летала нагая —
В ожидании Пушкина в дивную осень
Или в поисках Мастера... Дальше не знаю:
Собралась она враз — и уехала в восемь

Вместе с дочкой. На месте облезлой гитары —
Пустота... только в мелкий цветочек обои.
Говорят, Натали разлюбила сигары,
Но ныряет по-прежнему в небо ночное.

Ходят слухи — не пьет, рисовать научилась,
Даже встретила гения в полдень осенний...
Говорят, что лучи, как небесная милость,
Растворяют и самые черные тени.

Рассказала я все... Но восторги полета...
Не напишет художник их даже с натуры.
Как о них ни пиши — получается что-то
Наподобие сказки... и карикатуры.