Этот тихий разговор
Быстро не кончается.
Мысль идёт, как ветер с гор
И меж нас качается.
Тем наука и жива,
Что не одинока,
У неё свои слова,
Что идут с Востока.
*
Мы придём к тебе потом
Через поколение,
Через двор и через дом,
Наше нетерпение,
Наши жёсткие глаза,
Сквозь очки чужие.
Ничего сказать нельзя
В эти выходные.
Этот тихий разговор
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124062802484
Свидетельство о публикации №124062802484
Рецензии