Мутабор

         Я бы ответила на его любовь, а она... 
Я бы полюбила.

Окунаю пальцы ног
    в пугливый полумрак
         дыхания предметов,
уловив в предрассветном умиротворении
                манящую жизнь...
         Подстраиваюсь,
    невольно вливаясь в утреннюю серость,
         соизмерив её глубину
                с печалью... обо всём и ни о чём.
А  ведь лукавлю: не просто печали желаю
                –  п е ч а л о в а н и я – 
птицы трепетной,
              что устроит гнездо у меня внутри.

Я бы полюбила...
На этом следует вздохнуть,
   в полной мере ощутив себя бесцветной,
      как всё,
          чем окружает себя жаркий полдень.
И так ли важно это
         зелёное, жёлтое, красное –
                то, чем вот-вот озадачится глаз,
         едва выплывёт солнце?
Хохочет,
              блистая ярчайшим боком, яблоко,
нечаянно угодившее в водоём
              (зрелое – в околоплодных водах).

Серым голенастым аистом
              отчаянно ищу строптивое слово,
 бормоча заклинанием «я бы полюбила»,
        очевидно,
               задумав пробудиться человеком.            


   Иллюстрация: картина А. Чернигина