Ещё не успела травой затянуться
поляна, огня не забыв,-
а песни поются, а песни поются,
и ветры разносят мотив.
Ещё незажившая рваная рана
саднит у неё на краю,-
но струны над нею весь день неустанно
звенят о погибших в бою.
Ещё холодеет душа от предчувствий
что всё повторяется вновь,
а песни поются, а песни поются
под невозмутимой луной.
Когда же луна превращается в точку,
мелодией переболев,-
как вымолить хочется малую строчку,
чтоб в песне закончить припев!..
и ветры разносят мотив...
© Copyright: Ольга Лукашева, 2024
Свидетельство о публикации №124062704788
Свидетельство о публикации №124062704788
Рецензии