Тоской несет от тех,
Кто делит мир на ,,бездарь,, и на ,,профи,,
Кто в пафосе своём
Гордыню не узрел.
Кто будто на монете
Рассмотрев свой профиль,
По воле ветра
На Олимп взлетел.
Кто богом возомнил себя
Всех муз и Лиры,
Кто в возгласах толпы,
Иль в шуме медных труб,
Вдруг объявил себя
И богом и кумиром...
Скорее мертв, не жив,
Как зомби, как ходячий труп.
Но бог им всем судья,
Кто ищет, тот обрящет.
Что бренно,
То летит пусть стороной.
Не им решать,
История рассудит,
Кем ,,бездарь,, Окуджава был,
Иль ,,бездарь,, Цой.
Тоска
© Copyright: Сергей Шмарловский, 2024
Свидетельство о публикации №124062704665
Свидетельство о публикации №124062704665
Рецензии