Автор и муза

В пустой квартире, босоногий,
Средь испытующих ночей,
Жил Автор, тленный и убогий,
Пустой фитиль, расплавленных свечей.

Бродяга жизни, в поисках момента,
Блуждающий талант, предвестник слов,
Сомнительной души экспериментум,
Распятый узник, тысячи оков.

В то утро, что разит прохладой,
Мой Автор ощутил нутром-
Предчувствие пленительной услады,
И трепет сердца, будто бы фантом,

И запах неизбежного спасенья,
И дрожь на теле, в сотни киловатт,
И мириады мыслепотрясений,
Что оживят произведений сад.

То было судьбоносное знакомство,
С прекрасной Музой, сонной и родной,
Парадоксальность разницы и сходства,
Соединились в одночасье в Ней одной.

Она проста для обывательского взгляда,
Не для него, он видел в Ней «всю суть»,
И данность принимая, как награду,
Готов был в Ней, как в бездне утонуть.

Улыбчива, легка и невесома,
Ее он выбрал, и обрел покой,
Его лишь Муза, им одним любима,
А для других-обыденности зной.

Ее пылающие, утонченные мотивы,
На глубине лежавшие души,
Негласные сожгли императивы,
Одной лишь фразой: «Для меня пиши».

Так, реки слов, прорвав плотины,
Запачкали осиротелые листы,
Соткали из метафор паутины,
От строчки к строчке выстроив мосты.

Ожил мой Автор, встрепенувшись духом,
Глотнул надежды, Музой вдохновлен,
И мир привычный в одночасье рухнул,
Он был наполнен страстью и влюблен!

Она в нем видела талант и смелость,
И на себе его ловила взгляд,
Он у Нее отнял бесчувственную серость,
Он подарил Ей нежности наряд.

Она им восхищалась, будто даром,
Звала его «мой гений», «мой творец»,
Была охвачена душа Ее пожаром,
И тихим счастьем любящих сердец.

И он-писал, ронял на простынь строчки,
Вдыхая чувственности пряный аромат,
И он не ставил ни единой точки,
Пока все мысли форм не воплотят.

В один из дней, что пасмурностью душит,
Он осознал конечность бытия,
Он опустел, излив слова наружу,
Он стал как призрак, подле торжества.

А Муза, что бродила тенью,
Не источала боле прежних дум,
Она была в отчаянье, в смятенье,
И Автору уже не шла на ум.

Она молчала, плакала, металась,
Он был безмолвен, грустен, недвижим,
И будто не было, ни капли не осталось
Страстей. Он снова был один.

Мой бедный Автор и его «чужая» Муза,
И Муза ли? Таков немой вопрос.
Кем стали эти оба друг для друга?
И будет ли на эти чувства спрос.

Иссяк источник прошлых вдохновений,
Взаимных нег, былого волшебства…
Мой Автор, бывший Музы «гений»,
Утратил будущность, пределы существа.

А сущность- только в ценности момента,
И искренности бьющихся сердец.
Взаимны счастья эти элементы,
Их дар-родиться, участь их-конец.