Дурею я от бестолковости оных.
Их водят за нос, им в глаза смеются.
Ну, неужели к умным нету отнесённых,
Кто просто взял и чертыхнулся.
Эй, шатуны, что бродят наверху,
Кончайте притворяться мотыльками.
В стихах на танец пригласят блоху
И говорят, что это бал цветов с мечтами.
Любыми способами движут чепуху,
Строчат рукой до изнеможенья.
Я не хочу сказать, что во греху,
По мукам напоминает мне хожденья.
На стих то ссылку дать, чтоб прочитали,
То утопить себя а потоке мнимых грёз.
Не спать, чтоб звёзды в лысину смотрелись,
Завидовать - реально кто целуется взасос.
Движение Броуновское мне напоминает.
Частицы требуют внимания в трубе.
И каждая за счёт других себя питает,
Чтоб повисеть на смазанном столбе.
Но виноваты те и также эти,
Играют вместе в подкидного дурака.
Хранится счастье их в завернутой конфете.
Я покручу лишь пальцем у виска...
Броуновцы
© Copyright: Олег Кротов 2, 2024
Свидетельство о публикации №124062701532
Свидетельство о публикации №124062701532
Рецензии