Он иногда приходит, ничуть не мёртвый,
словно и не было этих
уродливых десятилетий
(или же в память мою милосердно вкололи морфий?)
Приходит, как был, романтик, поэт и щёголь,
глаза весёлые, нету в них хмеля тяжкого:
в раю же не курят, не пьют, в белый шелк наряжены.
Сидит и пальцами ритм отщёлкивает:
гитары нет, голоса больше тоже – бесплотен,
да и щелчки не слышны, только видно, что пальцы в щепоть.
– Как же так, – говорю ему, – ты зачем так рано?
Зачем оставил нам всем вот эту дырищу-рану?
Пожимает плечами, на юг устремляет взгляд
(он мечтал, бывало, куда глаза поглядят)...
– Жизнь бесконечна, – мне шепчет ветер беспечный, –
ты это увидишь однажды – и путь бесконечен...
Неслучайный гость
© Copyright: Ольга Фост, 2024
Свидетельство о публикации №124062606522
Свидетельство о публикации №124062606522
Рецензии