Поздний час, но мне не спится:
всё бледнее лик луны,
промелькнувшие зарницы,
и объятья тишины...
Густо высыпали росы,
вскоре вызреет восток,
расплетает травам косы
шаловливый ветерок.
Над рекой склонились ивы,
тает медленно туман,
облаков неторопливо
потянулся караван.
Где-то скрипнула калитка,
уходящие шаги...
В небеса вплетает нитку
алым цветом луч зари...
Не спится...
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2024
Свидетельство о публикации №124062604397
Свидетельство о публикации №124062604397
Рецензии