На посошок
И умоется росой,
Что же ты такой бедовый?
Просишь звезды на ладонь…
Закружатся сны и были
Отгорят, как листопад,
Обожжёт листом крапивы...
Твой кручёный самосад...
Ну а ты и рад обжечься
Полыхнуть бы костерком,
Ночь задует тихо свечи,
Да развеет вешний сон…
Свидетельство о публикации №124062600360