Мёд разлит по окрестным лугам,
И пора бы озимые жать,
И сложить бы пшеницу в стога,
И запахивать стернь неспешна.
Только колоса нет на полях,
Лишь воронки, да ржавый металл,
Отощала, иссохла земля,
Словно душу ей кто истоптал.
Здесь другие теперь времена:
Смерть с полей собирает дары,
По окрестностям рыщет она,
Ненасытное горло открыв.
Снова кто-то попал под обстрел,
От старухи его не спасти.
Сколько нужно обугленных тел,
Чтоб умерить ее аппетит?
Скольким подлая в спины глядит,
Занося окровавленный кнут?
Сколько женщин, мужей проводив,
Одинокую жизнь проклянут?
Кто сумеет ее обуздать?
Тот, кому эта тварь не страшна.
Всё как водится - русский солдат,
Перед ним лишь бессильна она.
Урожай
© Copyright: Екатерина Анфиногенова, 2024
Свидетельство о публикации №124062600287
Свидетельство о публикации №124062600287
Рецензии